一对农民工小夫妻来店里吃饭，点菜时说了一句话，饭店老板娘却做了这样的事情…… 在西安一条街边的饭店里，已过了饭点时间，店里也没有几个吃饭的客人了。 这时，一对在附近工地干活的农民工小夫妻，神色疲惫地走进店里。 老板娘连忙热情地走过去招呼客人，递上菜谱让客人点菜。 小夫妻俩看了一会菜单，夫妻俩相互对视了一眼后，丈夫只点了一个酸辣土豆丝。 老板娘善意地问了句：就点一个菜吗？这位丈夫点了点头。 老板娘瞅了瞅门外，太阳还毒着，柏油路蒸得冒热气。她把菜谱往桌上一扣，笑道：“妹子，哥，先喝口水，这天气能把人晒成干鱼片。”转身进后厨，拎了把大蒲扇出来，呼啦呼啦给俩人扇风。扇着扇着，她冲灶台喊：“老周，别刷锅了，火再点着！” 里面锅铲叮当响，像回应。不到五分钟，一盘热腾腾的土豆片上桌，油亮亮，夹着青椒丝，闻着比平常香。丈夫愣住：“俺们没要这个……”老板娘把筷子塞他手里：“先吃，送的，算我赔罪——刚才那盘土豆丝剩底儿，我回锅加了点肉冒子，别嫌弃。” 肉冒子就是关中人说的小酥肉，工地门口卖六块一小份。妻子咽了口唾沫，还是把盘子往丈夫那边推：“你累，你补。”丈夫闷头扒拉两口，忽然抬头冲老板娘：“姐，能再给俺加个馍不？白面的，一个就行，俺想夹着吃，省得浪费菜汤。”声音低，却带着工地上的铁锈味。 老板娘没应，转身走了。再回来时，手里托着五个热馍，个个鼓胀，像刚出炉的小枕头。她往桌上一放：“吃，管够。今天灶上蒸多了，卖相不好，没人要。”妻子眼窝一下红了，掰开馍，菜汤一蘸，一口下去，烫得直吸气，却笑得像小孩。 后厨的老周又探出头：“媳妇，排骨多炖了半扇，放冰箱也是放，咋办？”老板娘眼都没眨：“端出来！挑小块的，别带骨头碴子，人家上工急，嚼不得。”于是，又一盆酱香小排骨上桌，堆得冒尖。丈夫攥着筷子，手背上裂着口子，沾着灰，此刻却僵在半空，不知先夹哪块。 老板娘拉条板凳坐下，蒲扇摇得慢悠悠：“俺也是从渭南农村出来的，九几年在西安端盘子，一天站十四小时，晚上睡仓库，老鼠从脸上爬过去都不敢叫出声。后来攒了这间小店，知道饿肚子啥味儿。你们别怕，今天这桌，我请。”她说得轻描淡写，像聊天气，却把自己聊得眼角发潮。 妻子把最后一口馍咽下，忽然从兜里掏出个塑料袋，层层打开，里面是叠得方方正正的零钱，最大面额五块。她怯怯地问：“姐，得多少钱？俺们就带了二十五，还得留十块明早吃早点……”老板娘把塑料袋推回去：“妹子，钱收好，给孩子买支笔。俺这店小，可骨气不短，你们出力盖楼，让西安长高，俺管不起大餐，管顿饱饭还行。” 丈夫喉结动了半天，挤出一句：“那……俺给你磕一个吧。”说完真要起身，老板娘一把按住：“磕头不值钱，明儿工地门口，帮我把垃圾带下楼，就当还了。”她转头冲收银台喊：“老周，打包两份米饭，再把排骨汤舀稠点，让他们带回去，晚上下面条。” 小夫妻走出店门时，夕阳斜了，影子拖得老长。妻子回头冲老板娘鞠了一躬，丈夫没说话，把安全帽摘下来抱在怀里，像抱个鼓。老板娘站在门口挥手，手里还捏着那把蒲扇，扇面上写着四个褪色的字：人间烟火。 我正好路过，把全程看在眼里。晚上回来吃饭，问老板娘：“姐，你就不怕他们天天来‘蹭’？”她正剥蒜，头也没抬：“怕啥？工地一挪，他们就去下一个城市，也许这辈子就见这一回。能让俩远离家的人，在西安街头吃口热的，我就赚个心安。再说了，今天排骨炖多了，倒了也是喂狗，喂狗不如喂人。” 她抬眼冲我笑：“小伙子，你拍视频就拍，别加滤镜，别把俺整成圣母。俺就是开小饭馆的，知道饿的时候，眼里冒金星，嘴里发苦。那一口苦要是甜的，一天都能撑下来。”我默默把镜头关掉，把手机揣兜，点了一份酸辣土豆丝，吃到盘底朝天，连汤都蘸了馍。 出店门时，夜风裹着烤肉摊的孜然味，混着远处工地的塔吊灯。我忽然想起小时候在村里，母亲把唯一的鸡蛋塞给过路的乞丐，回头冲我说的那句话：人饿过，就知道一粒米比一块金重。今天，老板娘用半盆排骨、五个馍，把这句话又给我复习了一遍。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
