她把深冬的墨，裁成贴身的衣衫
站在雪野的留白里，像一只收拢翅膀的黑蝶
不与漫天飞絮争白，只以沉静的黑
锚定这一方天地的诗眼
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脚下的雪，是未干的宣纸上晕开的淡墨
砖房的红，枯树的褐，是笔锋顿挫的落款
她垂眸时，睫毛扫过寒风
抖落的不是冷，是岁月沉淀的温软
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不必借梅的香，不必学松的傲
一身玄衣，便是最妥帖的风骨
雪粒落在肩头，像星星碎在黑夜
她抬手拂去的瞬间，时光也慢了半拍
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远处的田埂，蜿蜒成平仄的诗行
她站在那行诗的韵脚里，不偏不倚
风穿过她的发梢，带来泥土与雪的清冽
她的笑，却比炉上的茶汤更暖三分
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不是所有的美，都要热烈张扬
如这雪地里的黑，内敛却有力量
她把自己活成一首无言的诗
读得懂的，是雪，是风，是这人间的清欢