她在庭院里，与花对坐，
月季的红，衬得她的白更清透，
开衫的棕，是泥土的温度，
却托着她，像托着一颗易碎的月。
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枯树的枝桠，在她身后伸展，
像未完成的画，
而她是画里唯一的活色，
连风都不敢太用力，怕吹乱她的发。
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她的影子，落在晾晒的被褥上，
粉的、白的，都成了她的衬，
阳光穿过她的发丝，
把每一根都染成了金。
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她不说话，却比所有语言都动听，
她的美，是静水流深，
是在喧嚣的人间，
依然能守住自己的那片清宁。
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当她转身，整个庭院都跟着呼吸，
原来美从不是刻意的盛放，
是在寻常巷陌里，依然能成为
让人驻足的风景。