她站在厨房的晨光里，
白衫轻裹着呼吸，
棕色开衫像旧时光的绒，
垂落的长发，是未拆封的诗行。
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橱柜的白，映着她眼底的星，
挂着的篮筐盛着烟火，
她却像从烟火里抽离的云，
指尖轻垂，不沾一点尘。
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窗外的风，穿过百叶窗，
撩动她颈间的银链，
链坠的光，比窗台上的花更静，
静得像整个春天，都在等她转身。
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她的眉峰是远山的剪影，
唇瓣是初融的雪，
每一根发丝都在诉说，
温柔不是软弱，是能包裹世界的软。
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当她抬眼，厨房的烟火都失了色，
原来美从不是惊鸿一瞥，
是在柴米油盐里，依然能开出
不沾尘埃的莲。